Arthur Rimbaud (1854-1891)

Sulla china della scarpata gli angeli ravvolgono i loro vestiti di lana nell’erba di smeraldo e d’acciaio.

arthur rimbaud

SENSAZIONE

Nelle azzurre sere d’estate,io andrò per i sentieri,punzecchiato dal grano, a pestare l’erba minuta:Sognatore, io ne sentirò la frescura ai piedi.Io lascerò che il vento bagni il mio capo nudo. Io non parlerò, io non penserò a nulla:ma l’amore infinito mi salirà nell’anima,e io andrò lontano, molto lontano, come uno zingaro, nella Natura, – felice come se fossi con una donna.

A. Rimbaud (Marzo 1870)

Vincent-Van-Gogh-Sera-D-Estate–Campo-di-grano-al-tramonto-

LA PREGHIERA DELLA SERA

Vivo seduto, come un angelofra le mani d’un barbiere,impugnando una tazza di birra dalle grossescannellature, tesi il collo e l’ipogastro,con una pipa Gambier tra i denti,sotto i cieli gonfi d’impalpabili vele.Come escrementi caldi d’un vecchio colombaio,mille sogni fanno in me dolci ustioni:e, tratto tratto, il mio cuore tristeè come un alburno insanguinatodall’oro giallo e cupo delle scolature.Poi, quando ho ringhiottitoi miei sogni con cura, mi volgo,dopo aver bevuto trenta o quaranta tazze,e mi raccolgo per dar sfogo all’acre bisogno.Mite come il Signore del cedro e degli issopi,io piscio verso i cieli bruni,molto in alto e lontano,col consenso dei grandi eliotropi.

A. Rimbaud

 Da ILLUMINAZIONI

Angoscia

                                                       
   È mai possibile che Lei mi faccia perdonare  le ambizioni continuamente calpestate,  – che una fine agiata ripaghi le epoche d’indigenza,  – che un giorno di successo ci faccia dormire sulla vergogna della nostra in- capacità fatale?
   (Oh palme! diamante! – Amore, forza! – più alto di ogni gioia e gloria!  – in tutti i modi, ovunque,  – demo- ne, dio, – Giovinezza di questo essere: io!)
   Che degli incidenti di fantasmagoria  scientifica e dei moti di fratellanza sociale siano graditi  come resti- tuzione progressiva della primitiva franchigia?…
   Ma la Vampira  che ci rende gentili ordina di divertirci con quello che ci lascia,  o altrimenti di essere più buffi.
   Rotolare verso le ferite, attraverso l’aria sfibrante e il mare; verso i supplizi, attraverso il silenzio delle acque e dell’aria mortali; verso le ridenti torture, nel loro silenzio atrocemente burrascoso.

HuangXiang /WilliamRock