Archive for the 'qualcosa di mio' Category

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Francesca
on Mercoledì, Marzo 5, 2008
in flash and qualcosa di mio
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- Ciao, avevo bisogno di parlarti ma eri irraggiungibile, da almeno due ore! -

- Potevi venire a cercarmi se era così urgente… dall’ultimo incontro non ti sei fatto sentire e ho pensato che fossi andato a Lucca senza salutarmi, come al solito. -

- La linea è disturbata, sento voci di sottofondo. Dove sei? -

- Al supermarket. -

- Fai rifornimento? -

- Al solito. Cosa devi dirmi di così urgente? -

- Non so da dove cominciare… sei stanca? -

- Cosa c’entra adesso la stanchezza? Mi allarmi e poi mi chiedi se sono stanca? Cosa devi dirmi? Fai in fretta per favore. -

- Beh, come dire…c’è un problema. -

- Che problema, ti va di fare il misterioso? Vuoi dirmi cosa c’è ? -

- Ho incontrato una persona… -

- Che persona?! -

- Una donna.. -

Silenzio.

- Pronto? -

- Una donna …che conosci? Un’amica? -

- No, no…una persona nuova. -

- Una persona nuova? Ma che diavolo significa una persona nuova?!  –

- Insomma a Lucca lo sai come va, la sera in albergo… un’angoscia! Dopo il lavoro ti rilassi, ma sei solo… e poi ho visto lei. L’hanno sistemata al mio tavolo. -

- Al tuo tavolo…-

- Già, il ristorante dell’albergo era pieno. Io solo, lei sola…poi abbiamo parlato. Abbiamo passato la serata insieme. Mi ha chiesto di entrare un attimo nella sua camera, per il bicchiere della staffa. Ero sbronzo e abbiamo…insomma, hai capito.-

- Bastardo! Certo che ho capito, e me lo dici così…al telefono! -

- Volevo che lo sapessi. -

- Ma che bravo, volevi che lo sapessi…e così ti sei sciacquato la coscienza! E speri che ti perdoni? E me lo dici al telefono perché non hai il coraggio di guardarmi in faccia? Sei un maledetto bastardo, un verme schifoso!! E non ti aspettare che ti perdoni, hai capito? Volevi l’assoluzione? No, non l’avrai!!! Vai fuori dai coglioni, non farti più sentire, esci dalla mia vita!!… Mio Dio, non posso urlare così, mi guardano, sono in mezzo alla gente, maledetto, maledetto!!!-

- Mi rendo conto, non mi aspetto nulla, hai ragione. Non potevo tacere, ma è meglio così. Mi aspettavo la tua reazione. Ciao.-

Silenzio.

- Ciao? Ehi che significa ciao? Non hai altro da dirmi? Che mi stai facendo, dimmi? Che mi stai facendo? -

- Urli. Risolvi tutto con le urla, ma non puoi sempre urlare, non puoi urlare. Ti sto dicendo che ti lascio, che ti ho tradita, che ho smesso di amarti. -

- No, non puoi, non puoi così, non così, non subito. Dobbiamo parlare! -

- Lo stiamo facendo. -

- No, tu lo stai facendo!! Tu!! Io non c’entro con questa storia, io non ti sto lasciando, non io, non io!!! -

- Signora, il carrello! Ha lasciato il carrello pieno alla cassa. Signoraaa! -

- Bastardo, maledetto bastardo! -

- Finiamola qui, basta! Ne ho abbastanza. Basta! -

Singhiozzi.

- Noooo, ti prego ti scongiuro!!! Noooooooooo! -

- Signora attenta!!!! L’autobus!! Attentaaaaaa! -

Stridore di freni.

- Mio Dio correte!!!! Aiuto!!!! La donna bionda, aiutooo!!! L’autobus l’ha presa in pieno!! Chiamate un’ambulanza!! -

- Virginia! Virginia!!?? -

- C’era qualcuno al telefono… mio Dio! Rifate quel numero presto, sbrigatevi. Rifate quel numero! -

- Pronto! -

- Si…?-

- Era al telefono con una signora bionda, alta, molto giovane? Mi dispiace signore, c’è stato un incidente. Le dico dove siamo. Deve venire subito qui! -

- Deve esserci un errore! Non stavo parlando con nessuno…ah si, c’è stata una telefonata. Un errore, qualcuno che ha sbagliato numero. Spiacente!-

- Click -

 

 

un onesto rettangolo

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Francesca
on Domenica, Marzo 2, 2008
in qualcosa di mio
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 incisione realizzata da una ragazza detenuta nella casa circondariale di Empoli (archivio Papucci).

 

 

Finisce un giorno, ne comincia un altro, così irrimediabilmente verso la fine.

Si sente impotente a cambiare la sua vita, impotente verso colpe che non ha commesso.

Lunga la notte la stringe in un cerchio.

“Sono disperata, ma non è che il mio dramma. Migliaia, milioni di persone disperate si muovono su questa terra come su questo solco di mondo ingoiato dall’incredulità, che è il mio.”

Ha rifugiato in questo onesto rettangolo tutti i sogni e le aspirazioni custodendoli con diligenza, richiamando alla memoria il passato, ingoiando il presente come un acido boccone e ha immaginato, agognato il futuro come un’apparizione, un miracolo santo.

“Verrà domani.”

Parole girano ancora al buio intorno alla testa ormai quasi vuota a formare un grande anello, e cerca ad occhi serrati quelle immagini che appaiono e scompaiono alle primi luci dell’alba, quando le palpebre pesano ancora gonfie di sonno: volti sconosciuti che si succedono sorridenti o malinconici,donne che si imbellettano davanti ad uno specchio antico, gonne larghe inamidate, tende rosse damascate.

Lunghi capelli argentei , all’angolo, in fondo alla grande stanza, scrutano il giovane volto incorniciato…e poi ancora e ancora altre visioni arrivano a popolare il buio pesto e desolato di esigui e sudici metri quadrati: altri mondi abitati da folletti, gnomi, esili elfi… e il bosco scompare sotterrato da un vecchio fontanile e cicciute signore avanzano altere, spalle erette a mostrare i seni gonfi, con le conche per l’acqua quasi animate di  misteriosa fierezza sul capo eretto.

“Verrà domani.”

E gli occhi intorpiditi tentano di scrutare l’ultimo spicchio di strada illuminato tra le vecchie sbarre arrugginite.

Sente allentare i legami del suo tessuto nel mondo, cedere, e stringe i pugni che sanguinano come arance schiacciate. Le unghie taglienti e incolte dolgono insieme alle ferite.

“Domani, forse…”

E una piccola figura si insinua pigra tra lei e il buio. Una piccola figura dai capelli di serpente, ma appena la scorge ecco che essa scompare ingoiata dal nulla.

Sente odore di vaniglia, annusa avida.

Scorge ancora l’esile figura avanzare tra boschi bui e fitti, nascondersi tra i tronchi furtiva.

Una volta, anni, forse secoli fa, ricorda di aver visto una massa di fiori tra alberi come quelli, come fossero stati abbandonati là e invece erano radicati alla terra, robusti.

Gli occhi si chiudono ancora sotto il peso di un sonno crudele che non le riserva nessuna pietà.

La sua speranza legata al filo di un aquilone incerto genera ancora:

“Domani…”

Ma un orrendo incubo la scuote ed urla! C’era un ratto ad inseguirla in un mondo sotterraneo, più oscuro del suo.

“Tutto a posto?” urla la voce.

E sente assicurare la chiave nella toppa che torna indietro di un giro, e poi ancora avanti, impietosa. 

 

Ho scritto questo breve racconto pensando alle donne detenute innocenti . La storia si snoda attraverso gli incubi, i sogni e i pensieri della protagonista , nell’autonomia dell’inconscio che si muove  altrove, nella speranza di una libertà privata, a prescindere dalle sbarre.

 

L’immagine della donna come criminale e come detenuta risulta difficile da registrare: in parte perché quello della devianza femminile è un mondo abbastanza sconosciuto, e in parte perché quest’idea è dissonante rispetto a tutto ciò che siamo abituati a pensare sul ‘femminile’.

Quindi, la realtà delle donne ‘dietro le sbarre’ e le loro storie, diventano un panorama nuovo da esplorare e capire: i numeri della criminalità e quelli della detenzione differiscono sensibilmente fra uomini e donne, sia per tipologia dei delitti che per modalità di somministrazione ed espiazione della pena. Questo è un dato che avvicina la statistica al senso comune, infatti si può leggere sul sito http://www.giustizia.it

fonte: www.tempiespazi.toscana.it

vita ai margini

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Francesca
on Venerdì, Febbraio 29, 2008
in qualcosa di mio
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Ecco un’altra mia istantanea già pubblicata nel mio vecchio blog.

L’uomo è affaccendato al lavello, pile di piatti sporchi ancora da lavare, i vestiti lisi, stinti, le scarpe larghe e consumate dai passi , le spalle inarcate, la testa grigia china, le mani grandi e nodose insaponate.

La luce artificiale, fioca, spruzzata da una lampadina nuda, oscilla nella piccola stanza, incerta.

E’ sera.

I pensili, pochi, rugginosi, si allungano oltre la maiolica sbeccata fino alla carta spessa e sudicia con leggeri ornamenti sbiaditi. Alla parete accanto uno trasudo ampio, in estensione.

La ragazza, seduta al piccolo tavolo laccato lo osserva, un’ombra di angoscia, di pena infinita sembra attraversare il suo volto fresco, pulito. I vestiti fuori moda guarniscono l’esile corpo abbandonato sulla seggiola di formica azzurra dalle gambe ossidate…la mano destra, posata sul tavolo, minuscola, offesa.
Ai suoi piedi accoccolato un piccolo micio rosso completa il quadro familiare di una storia sciupata da una vita ai margini.

 

donna alla finestra

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Francesca
on Lunedì, Febbraio 25, 2008
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Da oggi comincerò a postare ogni tanto qualcosa di mio: questo  breve racconto è già stato pubblicato nel vecchio blog quindi è possibile che qualcuno di voi l’abbia già letto.

In ogni caso buona lettura

Donna alla finestra di Pablo Picasso
(il dipinto che ha ispirato il mio racconto)

E’ notte.

Sdraiato ancora sul divano del salotto ascolto i rumori provenienti dalla strada, ora stridenti ora intonati, come fossero prove d’orchestra.

Occhi chiusi mi lascio cullare.

Sento nell’aria un vago profumo di donna d’altri tempi.

Lavanda, rosa canina, tiglio?Mi guardo in giro, mi stiro come un gatto.

Lontano un  sussurro, quasi lamento di cuore strizzato, premuto dal dolore.

Avverto una presenza accorata, quasi una supplica.

Improvviso un suono, un sibilo acuto mi scuote, come un esile filo di voce , tremulo, che avesse assunto proporzioni nuove, dilatandosi.

Ma cos’è?  Sento brividi gelidi scendere lungo la schiena.

Ho paura.

Mi alzo, cauto mi affaccio a indagare la strada.

Di fronte, in alto, molto più in alto, emerge un volto che sembra provenire da un ricordo, forse da un sogno… ma ricorrente.

E’ una donna dall’età incerta, dai lineamenti sfumati, affacciata ad un balcone.

I capelli raccolti, lucidi, la riga nel centro, una vestaglia stretta intorno al corpo stanco, un pesante tappeto da sbattere appoggiato alla balaustra, le mani dalle lunghe dita sottili ora intrecciate, ora strette al petto come in un abbraccio, gli occhi lunghi socchiusi, fissi nei miei come punte di spillo.

E percepisco il dolore arrivare da lì. Mi vede? Sembra penetrare il mio sguardo,  poi dilatarsi oltre la coscienza.

Ha un’aria assorta, forse pensa al suo passato, al presente o ad un futuro incerto.

Mi inquieta.

La osservo ancora, avido. Sembianze come evaporate dal ribollire del tempo.

Ma perché quell’operazione a quell’ ora della notte?E ancora incontro i suoi occhi che sembrano percorrere i miei come aghi sottili e pungenti, e mi sporgo per osservarla meglio e lei si sporge, in avanti, e ancora, di più, troppo!

Ora è giù, nella strada deserta, immobile, le braccia dischiuse, gli occhi sbarrati, vitrei, il battipanni impugnato come un arma.

Stravolto mi accascio sulle maioliche gelide.

Le tempie martellano e la coscienza vaga alla ricerca di un frammento che come un sogno al mattino sfugge veloce, sottraendosi alla percezione.Lo inseguo affannato, smarrito. 

Allora lento, doloroso, affiora  un ricordo. Qualcosa di imperfetto emerge  sgomitando dal passato e avanza lento, assumendo corpo e forma.

Ecco. Una piccola luce rischiara una stanza ingoiata dal buio, un fruscio di vesti, un volto caro illuminato dal chiarore di un lampione che arriva dalla strada, e una voce flebile, mossa dal nulla,  parla accanto al mio letto di bimbo lontano nel tempo.

 Una voce sommessa, calda, che giunge al mio orecchio come un sussurro: “La notte che nascesti, sapessi che disgrazia! Una donna si lanciò dall’ultimo piano proprio mentre emettevi il tuo primo vagito”  

primo gennaio

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Francesca
on Martedì, Gennaio 1, 2008
in qualcosa di mio
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Oggi sarebbe stato il tuo compleanno papà, se fossi vissuto ancora. Non un compleanno, non uno, ricordo d’esserti stata lontana e così caldo ancora è il ricordo. Ogni angolo, ogni pezzo di strada, mi ricorda te e quello che abbiamo avuto. Grazie papà.

voglio dedicare a mio padre questo piccolo brano tratto da “il tempo ritrovato”, volume settimo de la recherche di MARCEL PROUST

…se il luogo attuale non fosse risultato subito vincente, credo che avrei perso i sensi; tali resurrezioni del passato, infatti, nell’attimo in cui durano, sono così totali, non soltanto da obbligare i nostri occhi a non vedere più la stanza attorno a noi per guardare la strada ferrata fiancheggiata di alberi o l’alta marea: ma di forzare le nostre narici a respirare l’aria di luoghi per altro lontani, la nostra volontà a scegliere fra i diversi programmi che quei luoghi ci propongono, il nostro intero essere a credersi circondato da loro, o almeno a oscillare tra questi e i luoghi presenti, nella vertigine di un’incertezza simile a quella che qualche volta si prova dinanzi a una visione ineffabile al momento di addormentarsi.

una mia poesia scritta per lui

Mio Padre

Mio padre, occhi sgranati nel buio, mani che stringono terra, espressione di solitudine infinita, espressione di muto terrore.

 

Mio Padre, occhi che sorridono ricchi di mille rughe da cui traspare sottile soddisfazione, quotidiana espressione di pace, sensazione di chiara consapevolezza.

 

Gesti ripetuti ogni giorno con lo stesso rituale.

 

Lo guardo, seduto sul divano e mi appaga, lo guardo e mi guarda.Assaporo la complice intesa.

sincope di una sbigottita memoria

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Francesca
on Lunedì, Settembre 10, 2007
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JOHANN HEINRICH FÜSSLI le tre streghe

Mio Dio, chi siete? Cosa fate qui?

Non ricordo bene i vostri volti appannati

che scivolano piano nei comparti stretti e nodosi

della mia sbigottita memoria.

il cannocchiale